Confabulatores nocturnae

Hay presión

en situaciones que se avecinan, las sucesiones

de actos premeditados,

la estela que deja una llaga en el óceano

atravesado

por viajeros, antepasados.

La herencia,

unas palabras

unas gotas de sangre

el reflejo de los ojos que vieron salir al sol por primera

vez en la historia.

Muerte,

una visión pueril todavía

que abarca el conocimiento

de algo desconocido

por todos, ni siquiera los que han regresado

saben de aquello

que nos amenaza en el sueño.

A dónde va todo

el amor

el amor a dónde va

cuando termina,

siento que me falta hacer crecer mi horizonte

para hablar de la palabra

quizá cambiar de lugar

caminar más lejos o más cerca

la relatividad

estará allí aunque lo ignore.

Estabas sentada

frente a la vida

intentando desaparecer

en ella observando

la nítidez de ese palpitar de la tarde

'amanece en otro lugar' quizá

dijiste, sentiste la nostalgia en forma de vacío

distancia: algo te hace falta a ti, que me hace falta a mi también'

una postal dónde observas todo lo que está fuera de ti

buenas noticias, la playa, la noche, Navidad y vino de caja

los recuerdos ya no son necesarios

hay otras maneras de vivir

más concretas que los sueños,

a lo lejos la tormenta desemboca

amenaza el verano, y tu estás sola de nuevo.

Ride the light

We drank all the water

nothing left sir

even tears

to mourn

sun

open wounds on our forehead

the lord 

will provide

that glow

does bleed to earth

Ya son las diez y estoy aquí sentada frente al computador pensando que puedo escribir, de qué puedo contar cosas que sucedieron, quizá mentir como siempre a un lector que no existe ahora, me leo y me escribo, no quiero ser redundante, pero esque si forzamos la palabra, esta se hace demasiado difícil de encontrar, millones y millones que existen representan, mi anhelo, mi deseo, de alcanzar un poco más de lo que hay, decir el nombre de Dios, o al menos escucharlo, el tren de la consciencia, del pensamiento hacia dónde me llevará. 

Caigo en cuenta, no necesito nada más que lo que me fue dado, mi lenguaje, mis palabras, las que elijo humildemente, y otras que guardo como tesoros, tu nombre, por ejemplo. Son tiempos dificiles para los idealistas, los soñadores, no gano nada con quejarme, pero aquí estoy, intentando proyectar en un código la clave entera de una parte de mi vida, quién leerá esto, me debe de importar, mi oficio es un compromiso conmigo, componer, crear, levantar a Babel desde las ruinas. 

Que ruido, que desesperación, a veces anhelo el silencio, adentro de mi, pensar solo pensar sintiendo, ni siquiera rozar los contornos, solo fundirme con la sustancia. Intento no escribir igual que a quienes leo, mis 'maestros' desde los locos que predican en la calle frases 'sin sentido' hasta los genios del nuevo occidente. Quiero encontrar mi propio estilo, honrar cada palabra y darle su lugar en el macrocosmos de naderías que escribiré.

De qué podemos hablar esta noche,

pensar

decir

ya no hay nada más

vacío

vacío

vacío,

oscilando de un lado

a otro

la caída

es

insoportable

pero

resulta

una

opción

difícil

de

rechazar.

Despierto

en

tus ojos

una

rosa

es perfectible

ante

la mirada

de lo eterno

“De todos los seres humanos,
sólo reconocemos la existenciade aquellos a los que amamos.”SIMONE WEIL

“...even a small cough,
even a small love...”ANNE SEXTON

Que día

lo único

que quiero

es dormir

y soñar contigo

descansar con tu repiración en mis oídos

*

Te sientes solo a tu lado

(pero aún te sientes)

*

Estoy parada a la orilla de un precipicio

y la vida con su espada

me lastima la espalda.

*

Con el índice en la sien

pienso en un tiro de gracia

que haga volar todos los pájaros

en mi cabello,

emigrar hacia

el sur

o hacia la nada.

*

Todo es posible,

pienso, cuando levanto la mirada

y veo a las estrellas

reflejar mis ojos

allá arriba.

*

Las casas, las cosas, son monumentos

al aisalmiento

a la reclusión

y el conformismo

un segundo cuerpo

que habitamos

párasitos de nuestro destino.

*

Con esta lluvia,

mi amor

me dan ganas

de hacer

el amor

todas las veces del mundo.

Soy tan oportuna

como lo desees

podría abandonarte

si me lo ordenas.

Voy a retar al destino

a provocar el infierno

y dejar

todo lo vivo

en cenizas,

voy a rechazar el cielo

por una noche más

al lado tuyo.

*

Todos los corazones

tienen salida al mar.

*

Y descubro aquello que no es mío cuando ya se ha ido,

cualquier otro

podría ser tú,

pero no tú,

ese que te hago ser.

Cualquier otra

podría ser yo.

*

Alguna vez

experimenté

un viaje desde mi hacia ti

Santa Teresa

en mis ojos

(Ahora comprendo por qué las santas

siempre miran hacia el cielo)

*

Cuánto dura

una hoja

en caer,

se resiste

a dejar iniciar

el otoño.

*

La casa está rota, no tiene tejado, las puertas (tan fáciles) se hicieron añicos, tantas sombras, extraños, no sé si sigo adentro, ni un alma puede, no cabe siquiera,

cuantos candelabros encendidos faltan para advertir al viajero de que no es buena posada, ni posadera.

Nightmare

confabulatores nocturni

Las luces son más densas cuando apenas abres los ojos a media noche después de despertar, o de no dormir más en un lugar no muy lejano del infierno. La ciudad se vuelve el altar inexorable de los cuerpos medio vivos, medio muertos, que buscan rozar el límite de su existencia hacia cualquiera de las dos partes que los componen. Allá adentro de las habitaciones descansan las almas de los amantes, de los beatos, de las putas, de los inocentes, respiran despacio, hundidos en otra realidad quizá más interesantes que el cotidiano ir y venir matutino de la casa al trabajo, del trabajo a la tumba.

Son las doce de la noche y el predicador loco sigue gritando afuera de la iglesia: “los hijos de la calle no tenemos alma, la salvación no está dentro de una cruz o de un edificio, para poder mirar a los ojos a el Dios de los malditos debemos renunciar a nuestro cuerpo, las heces son parte de nosotros, la mierda es de lo que estamos hechos, comemos mierda, nos inyectamos mierda, yo pude mirar a el otro dios a los ojos y lo único que hizo fue voltear la mirada y escupirme encima del hombro, se rió de mi con desprecio, mató la esperanza en mi, mató lo que quedaba de humano en mi, todo era una broma, somos la carcajada de la hiena que adoramos, que se alimenta de hipocresía, del dios falso, del dios dinero, del dios del sexo, del dios del fuego”.

Las sombras pasaban de largo su camino a la perdición, apenas rozaban su figura, pocas se detenían a escupirlo. “Estamos perdidos, Jesucristo es el único hombre que renunció a su origen, que se salvó por medio de los pecados de los demás, venimos a la tierra a pecar para alimentar una deuda de hace millones de años, somos monedas, nuestro destino es desaparecer y multiplicarnos en el bolsillo de la eternidad”, gritaba con lagrimas en los ojos, siente que le pesa algo dentro, todo el dolor del mundo, su corazón se detiene mientras se estrella en el piso, a lo lejos escucha caer una moneda en la acera.

Enfrente una joven lo observa desde la ventana arrojando el resto de cigarro hacia la calle:“loco”, dice mientras se limpia las lágrimas de lo ojos verdes, irritados por el humo acumulado de la habitación: cansancio. Su turno empieza en unos minutos y tiene que vestirse de nuevo para su espectáculo, le da asco sentir su cuerpo, no estaba dentro ya desde hace años. Arrastrando los pies entra a la regadera y abre el agua caliente hasta el tope para bañarse de nuevo, se enjuaga el cabello, siente resbalar la pastilla de jabón entre sus piernas, se frota, se limpia, pero siente que no es suficiente, está cansada, pero hay que pagar la renta, están a punto de cortar el gas y su hermano está en el hospital desde hace días.

Desearía que él también hubiera muerto junto con su madre, ahora no tendría que hacer uso de su único privilegio para ganarse la vida que conlleva todo eso que es no ser hombre, pero ella no era tarada como su hermano. Pudo haberse quedado en la ensambladora, pero desde los catorce el agujero que le hicieron en el alma y en su cuerpo facilitó que ya no le importara tanto los medios, si al final todo terminaba en el dinero.

Para conseguir el trabajo lo hizo, para ascender de puesto lo hizo, por qué mejor dejarse de rodeos y de lamentos e ir directo al grano en donde podía ganar el doble. 'Entonces no soy tan idiota', pensaba mientras se subía las medias.

Ni siquiera sabía que era un cliché su vida, una historia que muchas veces se ha contado en medio de los vestidores, entre otros jovenes semidesnudos que no tuvieron el privilegio de no ser hombres, compañeros de trabajo, cuerpos delgados, muslos apretados escondiendo esa extensión inservible de su cuerpo. Su cuerpo, tan deseado por esos cientos de ojos que capturaban como cámaras sus movimientos, quién podría ser el afotunado, “cuánto vale el deseo”, pensaba mientras se desabrochaba el brassiere que se acababa de poner hace veinte minutos.

 Bajar despacio, subir rápido, gritar costaba más, sin morder, sin arañar, sin sentir. Cuando estaban encima de ella su mente estaba en otro lado, desde aquella primera vez quizá por eso sentía que su cuerpo ya no le pertenecía, un traje sobre el que vaciaban perfume y lubricante todas las noches, eso era su cuerpo, otro par de medias.