''To be a poet, requires a mythology of the self.'', Susan Sontag

 las mariposas blancas que me acompañan cada vez que me doy cuenta que están volando a mi alrededor

Un alma tan oscura solo podía esconderse mientras dormía. Tanta tranquilidad era reflejo de la violencia reprimida que arrastraba con el paso de los años.

dicen que cuando mueres, nunca vuelves a cerrar los ojos y el corazón se te hace chiquito

Adentro llueve como nunca,
crecen enredaderas que presionan mi corazón al punto del infarto
de tan maduras las emociones se pudren amontonadas
antes de reventar, de que suba hasta la garganta el llanto
hay que expulsarlo por los ojos, o cerrar la boca, apretar los labios y ahogarse.

Escucho susurros por las noches, antes de irme a dormir. Oraciones que no comprendo, rezos.
Hay un exorsismo, una lucha entre el bien y el mal cada vez que despierto, todavía no abras los ojos. Creo que te van a violar.



Aberraciones del lenguaje.


Tu que sabes de amor si jamás te han pegado el sida.


Intento recordar algo magnifico que me haya sucedido días antes, pero no logro captarlo en su totalidad.

Estoy parada a la orilla de una carretera con un solo sentido
es relativamente triste, saber que el paso de los carros me dejará una sensación de vacío,
si volteo para la izquierda vienen, si volteo a la derecha se van.

Todos los dias se aprende algo de manera inconciente o conciente.

Algun dia descubrirás que la luna tiene más de mil lugares que visitar con una mirada.
Que la sombra del atardecer (8:13 p.m.) mide veintiocho pasos.

Aún con la modorra de la estupidez de esta mañana que no amanece en mi vida, supongo que debe haber algo más que desconozco, la libertad que pretendo y no consigo aquella qu basta con decir si, no me basta lo que tengo porque nada es mucho comparado con aquello que retengo entre las manos. La felicidad por la felicidad me basta un insante, como llega se marcha sin avisar. La comida es un motivo para segiuir en pie, no quiero seguir satisfaciendo necesidades arcaicas, herencias que me castran emocionalmente, mi vida es un trapo rasgado, algo que remendaré yo mismo.

Quieres que hable con la verdad.
Duele.
Es un dolor de estómago, un vértigo, una mentira que se estampa en mi cara. El dejo, la indiferencia, la comodidad entre comillas, la salida de la cueva sin poner un solo pie fuera. Una habitación propia.

ficción de seda

Sabía que en ese momento justo no cabía posibilidad de revivirla, la sangre no dejaba de brotar precipitadamente haciendo de su yugular una cascada escarlata magnifica y perfecta.Dos extraños encontrando su destino, el de morir, el de matar. Toda su historia se absorbía dentro de un vértigo, de un espiral, de un aliento, el último aullido del lobo, la última sonrisa de la hiena.

Los besos, las noches, los golpes desatinados a la pared, a su rostro, una vez si, otra vez disculpas, siempre lo mismo, siempre a su lado. esperar una semana entera dentro del cuarto a que regresara, a la realidad que le construyó con mentiras, sabía, mentiras que sólo servían para alguien como ella. Decible, golpeable, maleable, dominable, inestable. Una barrera. El insomnio, la locura, la plata cada vez menos y la necesidad de resurtirse más, más siempre.

Sólo una salida, nunca más otra mujer, los dos y nunca más sufrir. Cobrar el seguro de vida, lo más conveniente...y a ella, a ella el olvido, la salvación. cura de su enfermedad, el fuego que le fermentaba en las entrañas y que disolvía sus sesos en sopa espesa solo puede ser apagado de una manera: licor, necesitaba licor para tomar valor, uno o dos pases de coca con suerte.

Y el día llegó, la maleta cerrada, el dinero justo y las ganas estallando dentro de su corazón como un infarto fulminante. Sube al primer carro que le da la parada, peligroso. Él sólo y ella acompañada de sus ganas de escapar de todo lo que el pasado encerraba en la hoguera de la memoria.

El sueño. Duerme tranquila con un poco de sudor manchando las sabanas gota a gota saliendo de sus poros abiertos, de su espalda curva y precisa, prolongandose de un lado el deseo y del otro la posibilidad de realizarlo.